Cloitrée, claquemurée, emmurée, ma retraite se fait de plus en plus pesante.
Une simple apparition au pop-in l'autre soir.
Je parle avec un minable qui me demande si j'ai "serré" ce soir-là. Le pauvre n'a rien compris. Déjà, j'habite à environ 15 secondes du pop-in, donc je ne vois pas pourquoi j'irais coucher chez un mec, ce que je fais plutôt pour m'éviter les frais de taxis, où par simple flemme, quand je suis dans une contrée éloignée. Qui plus est, j'ai totalement changé. J'ai redressé la barre et relevé le niveau d'exigences. Désormais, je ne prends plus en dessous de 150 de QI et d'1m80.
Une véritable révolution.
Et lui, cette infâme tique, ce furoncle, croit que je daignerais coucher avec lui. L'immondice. Comment dire... Il est nain, gros, il bave, il a un sexe difforme, et en plus c'est un faux intellectuel. Chez lui (il habite chez ses parents à un âge que je tairai), je regarde ses bouquins. C'est simple les seuls que je voie de bien, Nietzsche ou Barthes, il ne les a pas encore lus, dit-il, ou bien il les a achetés "pour l'école". Car monsieur vient de terminer un bts, je ne sais pas lequel et franchement je n'ai pas envie de savoir.

J'attire les cloportes en ce moment. C'est comme ce mec qui me colle, avec sa mèche qui ne lui va pas lissée au babylis, histoire d'avoir les cheveux bien secs, ses tatouages qu'il passe son temps à exhiber parce qu'il faut bien dire qu'il n'a que son corps pour lui, avec sa gueule d'imbécile. Et le pire c'est qu'il ose dire qu'il fait du mannequinat. Ahlala, même dans Têtu avec un sac en papier sur la gueule on voudrait pas lui. Ou peut être que si justement.

Et le petit jean-françois qui me recontacte. Le pauvre, ni très beau, ni très intelligent, avec des parents psychopathes. Et lui même assez taré qui me crie dessus alors qu'on s'était embrassés une seule fois. Mais voilà maintenant je suis ferme, j'arrête de donner de faux espoirs aux jeuns gens.




De toute façon j'attends mon Robert de Saint Loup, mon Lucien de Rubempré, ou plutôt mon Félix.

Ou pas.

Sinon je fais d'autres résolutions. Comme d'écrire mon Da Vinci Code. Je me demande si j'arriverai à écrire quelque chose d'accessible. Mais c'est ma nouvelle lubie. Et je sais pas pourquoi, mais je le sens bien. A part ça je devrais prendre d'autres bonnes résolutions comme d'arrêter de me laisser vampiriser, et d'apprendre à me lacher un peu aussi, arrêter de toujours vouloir tout contrôler. Mais c'est difficile quand on est psychorigide comme moi.

Il est presque 4 heures du matin et j'erre sur celibitchy.com, mon amour des ragôts vire à l'obsession certains soirs comme celui-ci. J'apprécie surtout les photos d'ashlee simpson après ses multiples opérations esthétiques qui ne ressemble plus à rien, mais aussi tous les déboires de ma cocaïnomane préférée, lindsay lohan. J'admire aussi une formidable photo où mischa laisse s'échapper un téton. Charmant. Mais je m'inquiète un peu pour mischa, après une remarque de mon confrère gaspard qui m'avait dit qu'il avait l'impression qu'elle s'était fait collagéner les lèvres. Et en effet sur beaucoup de ses photos récentes, elle a une gueule bizarre et des lèvres plus grosses que d'habitude. Toutefois je l'aimerai toujours, malgré tout. Bien qu'elle soit beaucoup moins amusante que La Lohan, beaucoup trop politiquement correcte ma mischa. Elle devrait vraiment taper de la c à sa copine, ça lui ferait pas de mal. Enfin de là à écrire au rouge à lèvre sur la glace des toilettes d'un restau "Scarlett Johansson est une pute", je ne suis pas sure qu'elle aille aussi loin que Lindsay. Dommage.

Bon allez demain un peu de shopping ne me fera pas de mal, ça fait longtemps. Je dois aussi aller à la BSG pour le bouquin de paléographie introuvable que j'ai à lire mais ça me déprime d'y aller. Dure vie de rat de bibliothèque.